Extrait
Incipit

Louis XVI, le Bien Aimé, est mort hier, tard dans la nuit. Aux
quatre coins du pays, les églises sonnent le glas, rythmant de leurs
timbres sombres la tristesse des sujets en deuil. Depuis l’annonce
de la disparition du souverain, une pluie fine et glacée lave les
pavés de Paris, et de lourds nuages gris bouchent l’horizon,
comme si le ciel en personne pleurait le trépas de Sa Majesté.
Le Roi est mort, vive le Roi ! Il en est ainsi depuis toujours et il
en sera ainsi pendant les siècles à venir. Tout cela ne me touche
guère et j’aime à penser que je suis au-dessus de ces cancans
inutiles. Et si j’entends moi aussi le son grave des cloches des
églises, ces lieux de culte désertés de l’ancienne religion ne sont
pour moi qu’un reste du passé, un héritage stupide et désuet d’une
époque où les gens vénéraient encore un dieu qu’ils ne pouvaient
pas voir. Avant l’Alliance, longtemps avant l’arrivée des Dryades.